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...a veces, cuando lo racional se impone: el alma... llora, y guarda silencio... hasta que la vida hable

G. Belli

Si.

Es verdad a veces estoy triste

y salgo a los caminos

suelta como mi pelo

y lloro por las cosas màs dulces y màs tiernas

y atesoro recuerdos

brotando entre mis huesos

y soy una infinita espiral

entre lunas y soles

avanzando en los dìas,

desenrrollando el tiempo

con miedo o desparpajo,

desenvainando estrellas

para subir màs alto, màs arriba,

dàndole caza al aire,

gozàndome en el ser que me sustenta,

en la eterna marea de flujos y reflujos

que mueve el universo

y que impulsa los giros redondos de la tierra

Soy la mujer que piensa

algùn dìa mis ojos

encenderàn lucièrnagas

Si...

Si nunca afrontas la tristeza del partir, nunca conoceràs la alegrìa del regreso.

Dìa de los Enamorados

Tu estabas por nacer, pero vivìas

dentro de mì, y yo empezaba a amarte

y cada hombre era una sombra

proyectada por ti, fuego distante.

Dije algunos "Te quiero"

y pocos "Te amo"

como si fuera a profanar un templo

y temblaban mis pies en sus umbrales.

Tal vez opine entonces

que era amor, como pensè màs tarde.

Hoy sè que eran reflejos, espejismos,

vientos perdidos en las arboledas.

Como te dije "Te amo"

antes que a tì no se lo dije a nadie

Lo esencial se hace visible a los ojos...cuando estos se posan en el corazòn...abro el puente del sonido para crear la Uniòn...he aquì la nota ùnica de cada Alma...encontrarla, recordarla, hacerla vibrar...Es nuestra... esta en nuestro ADN... Hagamos una sinfonìa... cantemos la Unidad... Hagamos visible lo invisible y sostengamos la mirada... Asi si... mientras nos cantamos los unos a los otros... resonando como diapasones... Recordando... ¿Què sonido te nombra?

La gloria del mundo es transitoria, y no es ella la que nos da la dimensiòm de nuestra vida, sino la elecciòm que hacemos al seguir nuestra leyenda personal, la fè en nuestras utopias y la lucha por nuestros sueños.

Pablo Cohelo

Un poema de Whitman

La pasiòn pone a dos amantes en un mundo propio, como lo exaltaba Whitman en uno de sus poemas de mayor carga eròtica: "De dolientes rìos reprimidos"

¡Oh, tù y yo! ¿Què nos importa lo que el resto piense y haga?

¿Què es todo lo demàs? Sòlo que nos gocemos uno al otro, aùn hasta agotarnos, si es preciso...

Del sexo, de la urdiembre y de la trama...

Del suave deslizar de manos sobre mì y el hundir de los dedos en mi pelo y mi barba,

Del largo beso sotenido en la boca,

De la estrecha presiòn que embriaga a cualquier hombre, rindièndolo de exceso.

Este poema se acerca a lo inmediato del vìnculo, tanto como pueden hacerlo las palabras, la pasiòn en sì no puede ser capturada fuera del momento. En eso es como la felicidad. Quien se siente feliz no tiene motivos para dudar de lo que es la felicidad. Pero una vez que se le ha escurrido, aunque sea en una leve parte, con formular preguntas sobre la felicidad no se la recuperarà.

El mecanismo del deseo es aùn màs delicado. En cuanto la pasiòn se eclipsa por obra de las dudas o temores, la espontaneidad desaparece...